Jeff Clark

FUNESTE

Si la fumée s'échappait
de ma bouche pour emplir
l'atelier du bijoutier,

si l'aube à cette heure bleuissait
son châssis traversé d'une volute,
aspirée et vaporée,

si l'aube du bijoutier
était de brume imbibée ou déplorée
par des fanaux de mémoire,

si je devais écrire je
si déjà je devais abîmer
cette aube, et revenir, il meurt.