Tout regard trace sa route vers l'infini.
Mais des yeux bleus ne font pas un ciel bleu.
Hors d'un monde gris délavé, la neige entière pulvérisée en vapeur
et glaucome. Mon vagabondage
est désseulé par les poèmes.

Floral comme la venue au ralenti du printemps

Et l'air imprègne toute chose.
Même rien.

 

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