Brume et ire font irruption pour l'été. Même les mauvais rêves se déversent dans le petit matin : cylindres cireux de soleil ceint. Nous ne Fermons Jamais. Hymne occidental. Dans la bouche de ma mère, il y a beaucoup de scansions, mais il manque quelque chose à son côté terrestre en dépit de son miel. Quand j'étais bourgeon, je trimballais des sacs de sable pour deux balles. Je portais une cloche au cou. Je m'asseyais parmi les pâquerettes. Traduis le dollar. Suis ce crayon. Donne dans le futile, déjà. La ville qui m'a naqui me manque.


 

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