Il se peut que tu ne sois pas issu de poussière, mais ce que tu respires doit être de l'air. Sur une carte bleu indigo, nous conduisons sans futur, abandonnés à nos souhaits, à l'écart de la déferlante des choses. Qui ne quitterait le chaos pour l'illumination, la culture pour le poème ? Coloriste, croit en l'inconstance. Oublier que l'orangiste n'est qu'un pomologue, et non un peintre renvoyé chez lui pour manque d'imagination. La nuit est un plateau. Où serions nous dans la nuit du désert, désertés. Constantinopolisés. Orangés.


 

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