La lumière du jour me casse la figure, idiot de nature. Une reddition proprette crache citron sur citron. Pris dans mon oreille, une larme d'essence d'été ou un insecte qui talonne le matin. Ce n'est peut-être pas le pied que je voulais. Me bottent ma mère pour sa force morale, mon père pour durer. Toute chose correspond à un schéma, mais ce n'est pas tout dans la petite chambre blanche, endormie dans le flux, la vie sur papier.


 

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